Бунтарь во мне кричит, что я - поэт!
Что просидел он много лет в неволе,
Откуда-то, вдруг вылезло - "Доколе?!"
А сам мечтал посрать, да в чистом поле!
Такой вот я, друзья, еб##ь, поэт!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.