Снова с музой и не только

      
       Блажен, кто посетил сей мир
       В его минуты роковые,
       Его призвали всеблагие,
       Как собеседника на пир.
               Ф.И.Тютчев

Товарки те блаженные твои
От злобы дня в мечтательной дали,
Как баловни всех лежбищ на земли,
Чреватых творческой самокастрацией
Едино ради чудной экзальтации,
Что нужно чистому искусству послужить,
Где умолчание и есть его финифть,
Что в той затейливости -
            лабиринт бесценный,
А для чего - доходит постепенно -
Вернуться вновь, пусть как палеотив,
Вот здесь, сейчас, где жив еще наив,
А, может быть, бетховенский мотив,
А, может быть, манок великой оды,
Как бы объединяющей народы,
Венера с ручками и ретроградный Марс-
Аванс нам данный для отвода глаз...

О, муза милая,
       тот кубок очень взрослый,
А чем наполнен он - узнаем после,
Хотя не факт, что он уже не пуст,
Их кубок укокошенных искусств.

О, муза, там где мир оплачен кровью
Героев, мы верны своим героям.
На струнах сердца, на голосовых
Поющих струнах, как сейчас - ночных,
Мера искусства ведь не в нас,
                а в них -
Героях вдохновенных, словно стих,
И...до кольчуги, и...где вокализ
На главной сцене, но из-за кулис,
Где нам, фиалкокудрым, вещи эти -
Сражающихся элленов заветы,
В погонах, камуфляже, эполетах...
Мера искусства то не в нас - а в них!

А пир финифти мудрственной - он пуст,
О, пир весь этот... до потери чувств!

Что издали бы нам сказал Иосиф
На этот их, как есть,
             он весь,"видосик",
Что думал бы о них
            твой Марк Аврелий -
Спешащих, что есть сил,
            молчать скорее,
Дабы за милу душу лопал мир,
Как в вафельных стаканчиках пломбир,
Запломбированное ихне умолчанье
С проверенной акустикой влиянья.