Чайный пакетик настоящего

В мусорный бак,
Погружаю реальность,
В тотальной нормальности, 
Беспокойно, суетно жду.

Заварится хрючево мощное,
Люди захныкают завистью, 
А я выпью и яро зарадуюсь, 
Забью махорку в мундштук.

Дезинфицирую известью,
Твои неприличные прелести, 
Качелями бью по челюсти,
В умат отрицая шум.

Копчёная ножка девицы,
Уже не проступит сукровицей, 
Реальность скоро заварится, 
Стабильность, беря на штурм.

Ну что ж, пусть на печке кипит компот,
В пузырях, тая кислую правду.
Без интриг и насущных забот, 
Жду, когда ж закипит реальность. 
Хлеб с маслом, пихнув в живот, —
Шарманка бормочет радостью. 
Орнаментом ярких мелков —
Скорей, закипай, реальность!
Куда нас несёт душа? 
За спиной — сплошной бурелом. 
Гармонь надрываясь ревёт, 
Пропагандируя мою самость. 
Пространства разрыв пройдёт, 
Цикличности шрам зарастёт — 
Это точно всё произойдёт. 
В кипятке бултыхалась реальность.

Коллаж из проблемных забот, 
Немытую в борщ морковь,
Засунул, скривив свою морду. 
Когда подоспеет реальность? 
С неба падал птичий помёт, 
Не путайте с молоком!
Ах, куда ж несётся процесс? 
Заваривайся, реальность! 
Блуждая между миров, 
Смиренно нахмурив бровь, 
Из носа ступила кровь — 
Одна за другой неприятность. 
Мгновений сложив в портмоне, 
Предвкушал грандиозный фурор. 
Она непрерывно вскипит — 
Литая сырая реальность. 

Сварилася мирная рухлядь...

По стаканам разлить!
И давай её пить 
В одиночку, 
Под гул железной машины. 
Глотками размером с озеро, 
Кипятком обжигая дёсны,
Пущай прямо в глотку льётся. 
Постепенно пустел кувшин. 
На улице зрели каштаны, 
А глотка звенела поршнями, 
Качая реальность без продыху — 
До финиша лишь аршин. 
Угрюмая морда морщилась, 
От боли желудок корчился, 
Реальность пущай уж кончится, 
В закуску на трапезу жмых.

Последняя капля — в глотку, 
Последняя нервная клетка,
Скользит от меня так гладко. 
Напился вдоволь реальностью... 
Смотрю на оконце робко — 
Оно прячет целую улицу. 
Хлебнуть бы еще одну унцию —
Поджелудочная формальность... 
Секунду назад напился — 
Теперь хочется застрелиться, 
Смысла — как в свежей устрице. 
Скучаю без гордой реальности... 
Снова ставлю на газ кастрюлю, 
Увернувшись от трезвой мысли, 
Непременно самоубиться, 
Без реальности пал в фатальность...

Закипай скорей, родненькая!

Мораль сей басни какова?
Я не Крылов, но крылья твёрдо расправляю. 
Реальность не купить за Бенджамин, 
Особенно когда я убегаю.

Бегу далёко, не вернусь назад, 
Но всё равно бессменно возвращаюсь. 
Реальность сохранить — наверное, талант. 
А я в другом хорош: Пишу не запинаясь.

13.10.2023, Таллинн