Тмутаракань

Холода, календарь истончился на треть,
а точнее - осталось всего-ничего-то...
К Рождеству можно с Господом перетереть,
но, увы, не выходит - мешает зевота,
и Ему не до наших житейских забот -
что купить, где достать, сэкономить деньжата.
Приглядит - и кассирша всё точно пробьёт,
и получится праздновать чётко и сжато,
а в двенадцать - шампанское, грохот петард.
Словом, всё, как всегда, деловито и сонно
с разговорами про золотой миллиард,
не имея расчёта, не видя резона
в болтовне о насущном, о самом простом.
Бог не выдаст, свинья, как известно... Остынем,
и опять о зиме с переполненным ртом,
о пейзаже, исполненным белым и синим -
это краски зимы, живописная ткань
за гардинами - хохот, случайные встречи.
Синий с белым, дорога во Тмутаракань,
и домов очертания чётче и резче.
Разговоры о важном, но чёрт побери,
зимний город не может прикинуться раем,
и таим неизбывное наше внутри,
о котором лишь с Господом перетираем.