Морозным сном накрыта добела,
Чиста кристальной чистотой рассвета,
Всё замерло - молчат колокола,
Всё заново - и та Москва и эта.
Всё авангард - разбито до основ,
Распахнуты безмолвные объятия
Для грубых форм, для простоты цветов,
Для чистоты холста и восприятия.
А мне без бури воздуха здесь нет,
Как нет тебя в таком геометричном
Пространстве. Рыцарь, Чародей, Поэт,
Твой образ - горький дым над тьмой столичной.
Туманный остров, миражи... Зачем
Всё ставить на кон, ждать счастливый случай,
Но, как и прежде быть ни с чем? Ничем.
"Я Агасфер! Голландец я Летучий!"
А ты? Ты - сердце музыки моей:
Такой разорванной, но в ритме скрытом
Всё правильно - не собирай, не клей,
Ведь солнце ярче на стекле разбитом.
Морозный сон. Бездушье фраз пустых,
И звук с которым сердце оборвалось...
Что вычесть мне из суммы лиц чужих,
Чтобы в конце одно твоё осталось?
В конце ноября
© Copyright: Ольга Бабченко, 2025
Свидетельство о публикации №125121105150
Свидетельство о публикации №125121105150
Рецензии