Что характерно, зиму не люблю
уже за то, что далеко до лета.
Лукавит тот, кто, отрицает это,
но сатанеет также к февралю.
Чуть за полдень, уж в сумерках её,
неумолим, спускается на город
опустошающий безмолвный холод,
и только ветер изредка поёт,
вытягивая душу, и надежд
терзая худосочные росточки.
Едва родившись, умирают строчки.
И, замерзая в ворохе одежд,
промучившись, я всё же не умру,
но отогреюсь лишь в конце апреля,
чтоб подвести итог своим потерям…
и быть готовым проклинать жару.
Нытик
© Copyright: Сергей Осетрофф, 2025
Свидетельство о публикации №125121105122
Свидетельство о публикации №125121105122
Рецензии