Наследница Палача

Не кровь, а шрам — вот истинный удел,
Что от отца мне в душу просочился.
Его топор, что столько жизней смял,
Теперь в моих руках, как будто снился.
Он — приговор, я — эхо той беды,
Что в венах стынет, как холодный лед.
Искажено наследие судьбы,
И новый рок меня к себе зовет.

В наследство — не алмазы, только шрам,
Клеймо отца на сердце пропечатано.
Топор его, свидетель страшных драм,
В моих руках теперь — судьбой захвачено.
Он был палач, я — дочь его теней,
В чьих пальцах — холод стали и приказ.
Не кровь моя, а боль прошедших дней
Звучит во мне, как скорбный, вечный глас.

Его вина — мой крест, мой вечный груз,
Что не могу я сбросить, не могу...
Я — отраженье адских этих уз,
Иду по следу, что оставлены в снегу.
Его не титул, ремесло —  клинок,
Что жаждет крови, требует свершений.
И каждый взмах — как новый поворот,
В спирали боли, в бездне искуплений.

Я — инструмент, что создан для суда,
Не для любви, не для земных утех.
И пусть моя душа навек тогда
Заплатит за его грехи и смех.
Но где-то там, в глубинах этой мглы,
Где тень отца сплетается со мной,
Не ход ищу, как разрывать узлы,
Я принимаю тот топор — как свой.


*** Бойков Ю.Б. (11.12.2025) ***