Как же прогнил этот мир...
На останках друг-друга,
Гремлины пляшут,
Вороны крыльями
Неистово в воздухе машут.
Ни сострадания,
Ни надёжных плеч.
Даже не выход
В башку картечь.
И я стою тут,
С крыльями вниз
Сердце так бьётся
В грудины карниз.
Я бы не вывез,
Но надо ещё.
Лишь губы
В отчаянии шепчут:
Проклятое «всё хорошо».
49
© Copyright: Влад Дэ Викорт, 2025
Свидетельство о публикации №125121104375
Свидетельство о публикации №125121104375
Рецензии