Я принципы свои собрал в музей
И дверь в него держу открытой по-привычке,
Но не пускаю я туда гостей,
Боюсь, что гости перепутают таблички.
Мой вкус был совершенен, как слеза,
И я в нём задыхался от тоски и боли,
Сарказмом облучали образа,
Трассируя тернистый путь земной юдоли.
Музея безупречный экспонат,
Но, несмотря на эту безупречность – мёртвый,
Я был в душевный голод нарасхват,
Весьма похожий на конфетную обёртку.
И мир лежал чистейший предо мной,
А я боялся об него испачкать руки,
Безвкусица, рождённая мечтой,
Спасала от преодолений вечной скуки.
В коллекции пылающий закат
Роскошный, как стихов святая добродетель,
Безукоризненно они звучат,
Бездушно спящих Муз пугая на рассвете
Попутный ветер сдул остатки тьмы,
А с идеалов позолоту посрывали,
Я был хранителем своей тюрьмы,
Которую все за музей надежд считали.
11 декабря 2025 г.
Музей
© Copyright: Черников Илья Вячеславович, 2025
Свидетельство о публикации №125121104175
Свидетельство о публикации №125121104175
Рецензии