Чемодан, самолет, вокзал, дорога
Где мы сами? И что мы, кто мы?
Километры с востока на запад,
На фронте есть перемены, папа?
Читаю много, запоем, хмуро
А сплю неровно, подчас сумбурно
Живу в потоке, но очень бурном
А мысли, мысли — все неструктруны
Ни на полях, ни на салфетках —
Нет ни заметки и ни привета
Обрывки сонных, красивых писем
Остались где-то в отельных вписках
Меж сном и явью, в небесной выси
Нет ни идеи, жду новых смыслов
Я говорила, что я писатель,
Что так придумал меня создатель,
Пишу все реже, а злюсь почаще
На то, что было уже вчерашним
Себя собирая по городам и горам,
Смотрю в блокнот я с немым укором
Себе зароком для каждой ночи:
Ни дня без строчки, ни дня без строчки
Творческий кризис
© Copyright: Александра Поблинкова, 2025
Свидетельство о публикации №125121103700
Свидетельство о публикации №125121103700
Рецензии
