(о большой трагедии XXI-го века…)
В бурых кляксах вся страница —
Тень ложится косым отраженьем.
История пишет дрожащей рукою,
И не исправить погибших мгновений.
Мир крещённый сковали в ножи,
Под грохот и лязг, под мрачное тление,
Колокол бьёт в пустоте, как в ночи,
Зовёт не к молитве — к забвению.
Близкий на близкого — что происходит?
Сердце изрезали в линию фронта.
По злобе, по дури время уходит.
Истина тонет в навязанном «гойда».
Стенка на стенку — ломаются судьбы.
Ставят границы могилы — не руки.
Каждым накатом теряются силы.
Кровью распишут бессчётные муки.
Даже в бреду беспросветного краха,
Тлеет, не молкнет живой уголёк,
Тихий, как вздох, как свет в полумраке,
Чтобы не встать на последний порог.
Линия фронта
© Copyright: Максим Дорн, 2025
Свидетельство о публикации №125121103577
Свидетельство о публикации №125121103577
Рецензии