Творец

Очень приятно, творец, бог,
Создатель мира перед вами.
В реальности же временами,
Выжить давно уже не мог.

Украдкой книгу я пишу,
Лишь для себя, чтоб не спалиться.
Ночью во снах туда хожу,
Днём в грезах, и когда не спится.

Правлю одной мультивселенной,
Трусливо прячась от другой.
С судьбой играюсь неизменной.
В жизни же я забит судьбой.

Уклоняясь от солнца света,
От будущего, что грядет,
Пишу я книгу до рассвета —
Только там могу знать, что ждет

Меня. Я вновь рисую буквы,
Чернила из души текут
И запечатывают звуки,
Текста из мрака восстают.

Решаю судьбы, тяну нити,
Марионеток и рабов.
А сам шепчу им: помогите!
Будто откликнуться на зов.

Пусто, растают мои чувства,
Смешавшись с миром в грязный сгусток.
Пусть так, другим мой разум устлан,
Искусство, фэнтези. Безвкусна

Мне жизнь иная. Здравый разум,
Мечты осуществляет разом.
Фантазия словами сразу,
По моему стала указу.

Вот город, я его назвал,
Всех жителей его создал.
С творением слился всецело
Живёт здесь дух мой, мое тело.

Я чувствую, что где-то там,
В доме под деревцем есть мальчик,
Он тоже сильно одинок,
Тоже порой ночами плачет.

Аналогичные идеи,
Страхи, переживания схожи,
И философия похожа.
Его мысли ближе, роднее:

Свет невозможно полюбить,
Когда его ты ненавидишь.
Правду возможно победить,
Пред смертью пропасть не увидишь.

Прячась от ярости богов,
Боясь идти вперёд по жизни,
Когда нет шансов снять оков,
Подобные приходят мысли.

Он только грезах убегает,
Беспомощность осознавая.
Перед столом своим часами,
В поэта он сидит, играет.

Макнув в чернильницу перо,
Под светом от лучины пишет.
Свой мир, что только для него,
Играет роль, живёт и дышит.