/третьим/
Где-то бело, а у нас чернота.
Небо свинцово от ночи до ночи.
Галки хохочут, вороны пророчат.
Сутками крестят паяцев ветра.
Тонешь в туманах, плутаешь впотьмах,
Дышишь на ощупь, предчувствуешь мозгом.
Лишь бы не сгинуть в эпохе промозглой.
Лишь бы не выбил предательский страх
Из круговерти обыденных дел,
Не поселил под кадык предрешённость,
Неподконтрольную опустошённость,
Не довелось приключиться беде.
Снега бы... Тёплого снега земле,
Дней тишины, волоокого солнца,
Звёздного неба до самого донца,
Добрых вестей на сеничьем крыле.
Следом упавшего в ящик письма:
– Как ты, Наташка? Бессмертная Пуля...
–Местным карушам предъявлена дуля.
Видишь – живая. И даже весьма.
Снега бы... Первого снега душе –
Тела и Крови, скорейших причастий.
Счастья бы... Долгого, долгого счастья...
Чувствуешь?
Скоро...
– Я слышу уже...
Снега бы...
© Copyright: Наталья Пулька, 2025
Свидетельство о публикации №125121102872
Свидетельство о публикации №125121102872
Рецензии