Просто пишу

Иногда задаю я себе вопрос:
«Для чего я живу?»
Отвечает мне тихий внутренний голос:
«Чтобы людям дарить теплоту
Строк своих. Иногда может быть и нелепых,
Но любовью и сердцем тепла согретых,
Как умеешь,
не обязательно мастером слыть,
Чтобы людям тепло дарить!»

В другой раз, слышу, голос иной говорит:
«Завязывай, милая, эту «дичь» «творить»!
Зачем тебе это? И другим совсем не нужно!
Таланта здесь нет, это всё простодушно.
Стих твой банален, бессмысленных слов набор!
Лишь пыль на страницах, а не яркой рифмы узор.
Ты тратишь лишь время, really веришь в себя?
Да брось эти глупости, это пустое, и бесполезное для тебя.
Твоя «теплота»– послушай меня, никому не нужна,
Забудь это дело, оно не твое, нет места в нем для тебя.
Искусство - другое, не то, что ты пишешь, в ночи не смыкая глаз.
Талант настоящий не часто встретишь сейчас!
Никто не поймет, что скрываешь ты между строк.
Лишь критик смеётся, читая бездарный твой слог».

Но первый мой голос, хоть тих и далёк,
Шепнул еле слышно: «Ты ведь этим живешь!
И пускай твои строки – лишь просто неровный мазок,
Главное, что ты чувствуешь! Ты создаёшь!
Не в том твоя ценность, что мир одобряет,
А в том, когда сердце любовью пылает!
В том, что ты есть, что ты можешь творить!
А кто-то прочтет и тоже начнет светить!»

И спорят внутри эти двое уж вечно,
Поди разбери, кто мне  благо из них несет?
А я между  ними, совсем беспечно,
Просто пишу. И сердце мое поёт.