Искусство началось в тот миг,
Когда простому идиоту
Вдруг стало не с кем говорить,
Так, чтобы понял его кто то.
Порыв эмоций подхватив,
Как птица крыльями потоки,
Он перевел души мотив
В штрихи, мелодию и строки.
Мир, распознав его талант,
Возвысил идиота вскоре.
Но посреди простых зевак,
Он стал все больше одиноким.
Творя искусство наизнос,
Себя он не жалел ни капли.
Искал ответа на вопрос,
Когда прописывал детали.
Жизнь благосклонна к дуракам,
Болезненным и идиотам.
И нашему преподнесла
Мальченку с этим же синдромом.
Так подмастерье обретя,
Наш гений перестал скитаться.
Ученью посвятив себя,
Не смог он больше с ним расстаться.
А тот, кто мимо проходил,
Мог слышать идиота голос.
Он был на улице один
И поучал в тиши кого-то.
11.12.25
Идиот
© Copyright: Евгений Поцелуйкин, 2025
Свидетельство о публикации №125121102583
Свидетельство о публикации №125121102583
Рецензии