Тобой, украденная, песня

Тобой
Украдена идея
Она, украшена поэтом
Самым красивым, смелым светом
Но ты ее: рассыпешь, по дороге.

Тобой,
Украденная, песня
Подарена,
Тобой: другому.


Тому, кто смысл не понимает
Той боли
Автора тех, строчек.

Ты скажешь,
Думал о похожем
Ведь воровать: это привычно.

Это наверное, так просто!
Чем что-то, написать о личном!

А ты не пишешь
Это знаю
Мотивы все уже знакомы
Всем тем, кто тут живет: на свете
Тут, на земле: свои законы

А в космосе у них иначе
Истории имеют адресатов
И все потоки истинных реалий
Лишь автора запомнят и возвысят

Но автору
Тут не нужны другие
У автора - нет конкурентов, право!
Ведь автор - чистота искусства!
Он выше всех своих поэзий!

Он выше даже тех воришек
В ночи, что записали строчки
Чужих ли жизней Иль иллюзий!
Из них - собрали вы куплеты

И стало это тусклым блюзом
Тем блюдом без энергии. Без света
Не каждому дано ведь быть поэтом
Поэтом быть - уже искусство