Можно, а зачем?

В мозгах бурлит идей поток,
Чтоб сделать тачку — просто сок!
Чтоб мчала пулей на восток,
Всадив под дых электрошок!
Чтоб весь Китай в углу поник,
Чтоб мир от рёва впал в пике!
Чтоб каждый болт был, как ледник —
Надёжен, крепок, налегке!

Но цех гудит, скрипит станок,
И план горит, и вышел срок.
На кой нам чёрт весь этот толк?
Вот вам мотор — убогий блок.
Вот вам дизайн — унылый мрак.
Вот вам салон — тупой барак.
И кто посмеет вякнуть "брак"?
Засуньте в зад свой автофлаг!

Собрать могли бы суперкар,
Чтоб враг от злости зарыдал,
Чтоб мир от зависти устал,
Чтоб каждый нищий покупал!
Но есть приказ, есть "ГОСТ" и вес,
И в этом всём — дремучий лес.
Так что уйми свой интерес.
Спросил? Ответят без словес:

"Создать шедевр? Хоть сейчас!
Чтоб рвал асфальт, дивил чтоб глаз!"
Но слышен мне спокойный глас,
Что рушит пафос напоказ.
Он бьёт под дых, как молоток,
Вбивая в череп мне урок.
Простой, как ржавый проводок:
"Всё можно. Только в чём же прок?"

(И поедет гроб с болтами
Жрать бензин, пердеть, скрипеть.
Об обновке помечтая,
Продолжая лишь терпеть.)