Клинический случай

Мы стали диагнозом, что сами же себе поставили.
Не люди - симптомы. Больны самим собой.
Наш потолок - не свод, а низкий потолок палаты,
И в ней гуляет сквозняк пустоты голубой.

Мы разучили буквы в слове «совесть»,
Зато в слове «выгода» - стали виртуозы.
И сердце, что качало прежде кровь,
Теперь качает лишь холодные растворы.

Мы не рождаем больше - мы тиражируем
Копии копий, племя вырванных страниц
В глазах - не вспышка гнева или нежности,
А лишь глухой блеск пустого монитора.

И предаём не по наитию, а по протоколу,
И ненавидим не криком, а молчанием в чате.
Мы сбросили с себя, как лишний, ветхий хлам,
Ту самую «душу» в архивном каталоге под номером.

И вот мы здесь. Усовершенствованный вид.
Без мук творенья, без святынь, без лишних басен.
Наш мир - стерилен, точен, и логичен
И в нём навеки стих последний счётчик строк.

И нет уже ни боли, даже в самом слове «боль».
Лишь лёгкий шум систем, что кормят нас из рук.
А за стеклом, где мы ловили отсветы былого,
Теперь - молчание такое полное земное.

Никто не спросит, кто мы были и куда ушли.
Лишь ветер чисто выметет следы с гранитных плит,
И небо, что хранит безмолвный срок веков
Вновь будет синим… Просто синим…