Безумец

Я встретил безумца у края обрыва.
В глазах его молний металась резьба.
Он криком порвал тишину и воскликнул:
«Мир — это тюрьма, а не дивный чертог!»

Я спорить с безумцем, конечно же, стал.
Взывал к его разуму, твердил, горячась:
«Друг, мир наш весь полон чётких начал,
В нём логика правит, а мера — задача!»

«Ты — жалкий привратник у собственных врат! —
Он вдруг закричал и затряс бородой. —
Ты веришь, что цепи дают твой комфорт,
Что в клетке из правил ты будто свободен!»

«Безумец! — сказал я. — Твой бред это чушь.
Есть гений у чисел, и стройный закон».
«Закон? — он смеялся. — То сети для нас!
Свобода — за гранью всех схем и сторон!»

Мы спорили долго, покуда, устав,
Я ему произнёс, возмущённый до дрожи:
«Свобода твоя это хаоса сплав!
Что миру взамен предложить ты готов!?»

Он смолк. Его взор успокоился вдруг,
Сверкнув состраданием странным и диким.
Он вынул из сумки своей ондучуг
А в нём лишь – мой ключ, заржавелый и дивный.

Тот ключик старинный я давно потерял
В замшелых страницах слепых перемен.
Его подобрал на распутье времен
Безумец, что встал на краю у обрыва.

«Взамен? Ничего. — прошептал он, бледнея. —
Я лишь возвращаю, что спрятал твой страх.
Твой мир — это клетка. Но дверь не затея.
Ты заперт внутри. Вот и весь спора крах».

И я, ощутив, как в груди леденеет
Мой страх, пустота, осознанья горчица,
Увидел: на ключике цифры горят —
Мой личный шифр... И душа опустилась.
Безумец исчез. Я стоял на краю.
И ключ мой в ладони так страшно тяжел.
Весь мир мой — тюрьма. Но... в руке я держу
Ключи от дверей. И в этом я волен.