Сорок лет твоих – сорок вёрст,
Босиком по стеклу, да под – вьюги – вой,
Где удача с бедою, сошлись вперехлёст,
Да не видно – её, за бедой,
Где за каждым углом, ждёт усталость тебя,
И судьба – как туман – пред тобой,
Поделом – шепчет вьюга, тебя – не любя,
За твоею, усталой спиной,
Там друзья и враги, там и случай шальной,
Всё смешалось – рукою судьбы,
Ты сжимая копьё , своею рукой,
Гонишь мысли – а что если бы…
Нет возврата, туда, где ты был,
Был счастливым, хмельным, молодым,
Ты войной – свою душу – убил,
Смерть вокруг, да пожарищ – дым,
И идёшь , ты, дорогой своей войны,
Где на ней, твой соратник – меч,
Вы в кровавой игре с ним, два друга стальных,
Пусть игра и не стоит свеч…
И не выбрать пути,- другого – тебе,
Для тебя – его – просто нет,
И идёшь , ты упрямо, к своей судьбе,
Оставляя кровавый след…
Дорога войны
© Copyright: Александр Бодров 4, 2025
Свидетельство о публикации №125121101762
Свидетельство о публикации №125121101762
Рецензии