Мой сон

- Сергей Александрович, вы ли это?
Среди берез, где ветер шепчет мне,
В тумане утра, в золоте рассвета,
Стоите вы, как будто бы во сне.

- А ты, душа, зачем пришел сюда?
Иль ищешь песню, что гремела в поле?
Иль просто хочешь выпить до конца
Ту горькую, что жизнь зовется, долю?

- Я слышал вас, читал ваши стихи,
О Руси, о любви, о грусти светлой.
И сердце рвАлось, словно мотыльки,
К той правде, что была для вас заветной.

- Заветной, говоришь? А где она,
Та правда, что не рвется на куски?
Я видел лишь, как жизнь моя прошла,
Как падают с берез мои стихи.

- Но ведь они живут, живут в веках!
Их шепчут губы, их поют сердца.
И в каждом слове, в каждом вашем взмахе
Живет Россия, без края, без конца.

- Россия... Да, она моя печаль.
Моя любовь, мой крест, моя отрава.
Я пел ее, как мог, как знал, как знал,
И вот теперь стою, как старая трава.

- Не старая трава, а вечный свет!
Что греет душу в сумраке ненастья.
Спасибо вам за ваш простой завет:
Любить и жить, не ведая несчастья.

- Не ведая несчастья... Это сон.
Но если веришь ты, то пусть так будет.
Иди вперед, мой друг, и помни звон
Тех песен, что душа твоя разбудит.