Литературная гостиная

По руслам рек подземных поезд
Бежит изломанной строкой.
Он стал как дом родной мне — то есть
На полчаса он дал покой.

Светло, тепло… Хотя не кормят
(Должно же что-то быть не так),
Но здесь укрыты мы от шторма
И мыслей яростных атак.

Здесь люди — братья. Но смартфоны
Нам заслонили всех собой.
Как будто кокон из шифона
Навеян чёрной ворожбой.

В теории, так можно книги
Да словари читать, учась, —
Но мы, живя в культурном сдвиге,
Давно забыли эту часть.

Мерцает свет. Горят экраны
В сюжетах пёстрых, но простых —
А я стою, и, как ни странно,
В смартфон пишу вот этот стих.

А может, мне лишь показалось?
А может, много там таких,
Кто за смартфоном, пряча жалость,
Творит в закрытых мастерских?

Спасибо, поезд: низко, в пояс,
Я сотворю в уме поклон.
В толпе дневной опять укроюсь,
Но буду помнить твой салон.

В нём люди — братья. А смартфоны
Лишь часть не худшей из эпох:
В культуре будут эталоны —
Покуда мир наш не заглох.