Замкнутая вселенная

Не смейся. Лента Мёбиуса — не символ, а тропа твоя.
Ты мчишься вдаль на вздохе световой волны,в гироскопе собственного импульса,
Чтоб ножку буквы Я с холодным удивлением найти
У собственного затылка.Смысл не сшит. Он закольцован.
Нуль кривизны.Предел. Возврат.

Ты воображал простор. Бескрайность. Прямоту.
Но математика души— не Евклид. Она — Риман.
Представь:за грань галактик, сквозь барионный мрак и солевые океаны тёмной энергии,
Сквозь незримый остов материи,что держит миры, как шины держат форму пустоты,
Ты движешься вперёд,не своротив ни на йоту вектора,
Чтоб точку сингулярности увидеть…с левого бока.
Сместившись вбок от самого себя.Как фотон, встретивший свою античастицу в зеркале Козырева.

Топология сна. Сфера. Нет края. Нет внешнего.
Ты внутри яйца,скорлупа которого — его же желток.
Большой Взрыв— не начало. Он — след.
Рубец на ткани континуума,точка бифуркации в петле обратной связи времени.
Мы в середине расширения,что сжатием зовётся.
Свет давно ушедших звёзд— не память. Это наш завтрашний фон.
Космический микроволновый фон— это эхо не вчерашнего, а грядущего грохота.
По кругу.По кривой, где красное смещение сменяется фиолетовым, не меняя сути.

Энтропия растёт. Но путь — кольцо. Беспорядок — иллюзия наблюдателя на внутренней стороне.
Максимум хаоса— это и есть совершенная симметрия, увиденная изнутри.
И твой порыв,и страх, и формула в чертёжнике, и трещина в чашке,
И этот самый стих— уже летят к тебе в спину,
Искажённые гравитацией в прошлом,линзой твоих собственных событийных горизонтов.
Они обгонят тебя.Это и есть твоё будущее. Прибытие того, что ты уже отправил.

Конец — это точка отсчёта. Начало — это финиш.
На ленте Мёбиуса стартовая черта— это линия финиша, которую ты пересёк, ещё не начав.
И нет тупика.Есть лишь странный аттрактор —
Судьба как фрактал на стене вечности,где каждый изгиб повторяет всю картину в целом.
Ты бросил камень в бездну— жди удара в затылок.
Но это не возмездие.Это — траектория. Твоя собственная.
Тишина— лишь тонкий звук того, что ты кричишь. Пока не понял.

А поняв, ты услышишь: вселенная не расширяется и не сжимается.
Онадышит. Один вдох длиной в триллионы наших лет.
Мы— не на её коже. Мы — молекулы воздуха в её лёгких.
Сейчас— момент между вдохом и выдохом.
Эта пауза.Эта неопределённость. Этот вопросик на самой грани обратимости процессов.
Это и есть жизнь.И смерть. И рождение звёзд. И твой взгляд в окно.

Мы — не ошибка в расчётах. Мы — колебание.
Флуктуация в вечном возвращении одного и того же,которое каждый раз — иное.
Ты замкнут.И в этой замкнутости — не тюрьма.
А единственно возможная форма свободы— свобода вернуться к самому себе, не повторившись.
Ищи не выход.Ищи стык. Место, где внутреннее становится внешним, не переставая быть тобой.
Там,в этом геометрическом шве, и мерцает то, что ты когда-то назвал бы Богом.
Если бы это слово не было такой же односторонней поверхностью,как всё остальное.