“Я ведь бедный поэт,” - мне сказал один друг,
И мне стало неловко доедать те хинкали.
Пусть звучало как бред, может, в этом вся суть:
Мне бока не давали достигнуть регалий?
Может, сложно писать от того, что обут?
Может, слово не режет, покуда упитан?
Нож словесный затуплен, утоплен в жиру…
Может, слово не рвётся из горла, что сыто?
Может, тело в тепле не рождает искру?
Лишь замёрзшее тело мечтает о жаре.
Одержимость стихом не несёт в себе суть,
Если жизни всей дело тонет в репертуаре.
Для чего мне стихи? Я одет, обут, сыт.
Лишь «ха-ха» да «хи-хи» вызывают потуги.
Строки без шелухи порождают творцы,
Чьи шаги без бахил преступают недуги.
Я голодный едва ли, здоровый, довольный,
И с деньгами проблемы все позади.
Но ведь дьявол в деталях, и внутри где-то больно,
Ведь счастливые люди не пишут стихи.
Хинкали
© Copyright: Байбурин Аз, 2025
Свидетельство о публикации №125121008524
Свидетельство о публикации №125121008524
Рецензии