Слова, как тучные стада,
Бредут себе по благодатной ниве,
Бредут они неведома куда,
Насколько глаз хватает в позитиве.
Пастух играет на рожке
И сонмы слов, послушны звукам пенья,
Щипают, блея, травку в холодке
И медленно плывут пастельные виденья.
Растут стада и радуют числом,
Вытаптывая мысль своим копытом,
И автор, упиваясь ремеслом,
Приходит к Музе у разбитого корыта!
Муза у разбитого корыта
© Copyright: Евгений Крутяков, 2025
Свидетельство о публикации №125121008189
Свидетельство о публикации №125121008189
Рецензии