Я пишу стихами письма в никуда,
Я слагаю в строки — шёпот, не слова.
Это просто мыслей лёгких череда,
Что едва родившись, умерла вчера
Адресата нет, и почтальон не ждёт,
Он один, быть может, бережно прочтёт
Всё, о чём молчали мёртвые цветы.
Ныне ветер ловит хрупкие листы.
Он их мчит по крышам, кружит во дворах,
Превращая в пепел мой наивный страх,
Что никто не примет, не поймёт, сожжёт
Этот тихий, тихий ,сбивчивый полёт.
Пусть летят по свету, тая без следа,
Словно в тёмной речке талая вода.
В них ни капли боли, ни глотка вины —
Только эхо , кем-то прожитой весны.
Может, кто-то, глядя в стылое окно,
Вдруг почувствует, как стало вдруг тепло.
Не поймёт, откуда, не найдёт причин...
Просто стих безвестный, стал на миг ничьим.
И несёт их дальше, в серую метель,
Заплетая в чью-то новую капель,
Где он обратится в летние дожди
И прольётся строчкой: «Только подожди…»
Я пишу стихами письма в никуда
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125121007117
Свидетельство о публикации №125121007117
Рецензии