Вернулся он домой , свой долг отдав сполна,
Шагая по брусчатке северной столицы,
Он думал она там, а тут своя война,
Неделя не прошла, а он уже в больнице.
Он музыку любил, была в ней красота,
Она всегда его сопровождала.
И речь была его обычно коротка,
За то всегда с делами совпадала.
Наград он не просил и помогал всегда,
Когда кому то в дом беда стучала.
И не было в решениях сомнений никогда
Он знал, что сила в правде обитала.
Что брат его предаст, он изначально знал ,
Когда по его просьбе шёл на дело.
Но только он из тех, кто слово свое дал
И забирать обратно не умеют.
Брат. А. Балабанов
© Copyright: Юрий Николаевич Филиппов, 2025
Свидетельство о публикации №125121006788
Свидетельство о публикации №125121006788
Рецензии