Старинное, древнее кресло

 
Кресло бархатом обито.
Так уютно. Задремал.
Сквозь туман, в окно разлитом.
Стайка лёгкая гусар.
Самый мощный,  у пролётки-
Так знакомое лицо.
Это ж дед. Как в старой фотке.
Утром вышел на крыльцо.
Там в мундире. С пистолетом.
Здесь в поддёвке на краю.
Там зимой, здесь жарким летом.
Но его я  узнаю.
И в альбоме это кресло.
От натуги всё трещит.
Это прадеду в нём тесно.
Опершись на меч сидит.
Меч старинный. Его видно
На картине за спиной.
Там крепыш,  стоит картинно.
И такой же молодой.
То пра - прадед, или даже
На ступень, или на две.
По портрету разъезжает,
На одетом в бронь коне.
Снова это кресло в раме.
Красный бархат, вензеля.
В нём прильнул мальчонка к маме.
Вне сомненья, это я.
Но, скорее, я похожий,
На того, кто явно сын.
Моя мамочка не носит
Ныне снежных пелерин.
А вот эти два мальчонка.
Мой отец и дядя мой.
К креслу жмутся на стульчонках,
Пред Гражданскою войной.
На Отечественной были
От звонка и до звонка.
Два майора нечесть били.
Прорубаясь сквозь века.
Вот и я. В десантной форме.
Рядом, в форме, старший сын.
По годам, конечно, в норме.
Он полковник. Славный чин.
Ниже. К маме притулились
Два безусые юнца.
В академии учились.
В форме, как и у отца.
Кортик, пояс. Блещет пряжка.
Юный лик и без седин.
С кантом голубым фуражка.
Выпуск  у двоих один..
Вот. Сижу я в древнем кресле.
Наяву, или дремлю.
С давних пор мы служим вместе.
Правде, Родине, Кремлю.
Говорят. Ещё когда то
Своей собственной рукой.
Предок наш.  Прочней булата.
Сотворил шедевр такой.

Протоиерей Игорь Бобриков.
10 декабря 2025 года.