Сырая вуаль опустилась на город немой.
Бредет тишина за тобой,
как нищий, что просит тепла, но не смеет
коснуться руки.
Фонарные рвут языки
пространство, что стало и зыбким, и серым.
Усталая вера
скулит под порогом, дрожа.
И холодно. Словно скольженье ножа
по старой, надорванной коже.
Похоже,
никто не заметит пропажи в глухом ноябре.
Гореть бы костром на дворе,
да сырость проела насквозь...
Все напрочь, все врозь.
Остались лишь тени в глазницах витрин.
Один. И опять же — один.
Пытаешься выдумать новый маршрут,
где все-таки ждут.
Где морось не лезет за ворот с упрямством тупым.
Развеяться б дымом седым...
Но держит бетонная хватка дворов.
А может, средь этих оков
случится нечаянный вздох?
И кто-то, кто так же отчаянно-плох,
посмотрит в упор, не тая,
и скажет: «Так это же я...»
И дрогнет унылый, застуженный, каменный сноб —
мой город. И сгинет озноб.
Нищий за спиной
© Copyright: Геныч Войт, 2025
Свидетельство о публикации №125121006430
Свидетельство о публикации №125121006430
Рецензии