Маска

И снова день. Ты надеваешь маску —
за ней удобно так, и вроде всё прекрасно.
Ты плачешь — и никто не видит,
смеёшься — тоже всё в себе.
И каждый день как очередной:
репит, опять и снова.
А столько хочется всего, но страшно: что же скажут люди?
Вроде живёшь спокойно, тихо.
Живёшь? — спрошу ещё. Живёшь?
Ну где же жизнь твоя, если за маской глупой и пытливой
сидишь и прожигаешь свои годы?!
Очнись!
И как-то тесно резко стало вдруг,
и хочется хоть на день оставить маску на комоде — побыть собой.
Казалось, можно так всегда — без маски просто выбежать из дома
и до безумия смеяться, радуясь всему.
Как маленький ребёнок кружиться под дождём и прыгать в лужах.
Дышать, дышать, дышать… и быть собой.
Или, увидев стаю голубей, заметить двух влюблённых птиц,
пустить слезу от прожитых тобою воспоминаний былых времён,
где вы вдвоём лишь только встретились глазами.
Чтоб улыбаться всем прохожим —
не потому что ты сошёл с ума,
а потому что любишь мир и всех и вся;
чтоб, улыбаясь человеку, ты пробуждал в нём добрый взгляд и радость,
и веру в то, что мир ещё не пуст наполненных сердец.
Но в маске всё же поспокойнее:
нет осуждений, да ты и вовсе не «в программе».
Оставить ли лучше маску на комоде?
О, да! Свобода — быть собой!