О слепой удаче рыбака, о шальной свободе поплавка

                I

Проходит жизнь, плывёшь вблизи как будто
заветных берегов, и нет удобной бухты -
садишься, как в лужу, на мель постоянно
в какой-то мили от земли обетованной.

Уж эти Авалоны и Голконды,
лежащие всегда на кромке горизонта!..
И стоит вплотную приблизиться к ним,
как их к горизонтам сдвигает другим.

Пока порхают в отдалении жар-птицы,
от магнетизма миражей не исцелиться.
И даже смертное окутывает ложе
последним миражом Великого Быть Может.

Свободно априори только море.
Свобода вообще - за рамками теорий -
сродни беспечности минутной поплавка,
когда ослабла леска рыбака.

               II

Жизнь проходит, как будто плывёшь
вдалеке от тех мест, где живёшь,
и свою созерцаешь судьбу
с удивлением в подзорную трубу.

Да неужто же моя?! Не может быть!
Может стоит поближе подплыть?
Колонистом высадиться жить,
независимой страной провозгласить?

Обустроить, процветанье дать,
конституцию стихами написать,
заселить подобными себе?..
Но понравится ль это судьбе?

Да и хлопотно... Плыви путём своим -
поплавком непотопляемым, шальным,
что избавился от власти рыбака.
Ничего важнее нет для поплавка.