* * *
Не плачь, любимый, о себе, –
услышишь стон виолончели,
как струны – гудом: на столбе
гудят так провода в метели.
Дорог железные пути
грохочут. Нет, то сердца стыки –
«прощай» как вечное «прости» –
толкают в горле, только крики
безмолвные… Но ты сказал…
Разрыв… Струн взрыв… Наверно, надо,
чтоб опустел концертный зал,
и наш вокзал сиротства адом
предстал. Из этой пустоты
нельзя мелодии родиться.
Смычок, что Бог доверил, ты
не удержал. Пришло – проститься.
9-10 декабря 2025
Не плачь, любимый, о себе...
© Copyright: Ольга Кузьмичева-Дробышевская, 2025
Свидетельство о публикации №125121003589
Свидетельство о публикации №125121003589
Рецензии