Город-палимпсест

Я вернулась домой — в город мною забытый,
Где застыло всё в памяти лет.
Я иду по страницам той книги открытой,
Оживляя уютный сюжет.

Шрифт тот самый — увы, он до боли знаком:
Его вижу я в трещинах стен.
А абзацы — года, что текут день за днём, —
Возвращаюсь в истории плен.

Та же церковь стоит у реки; купала
Ярче солнца и тайны дыхание.
А напротив кричит небоскрёб: «Вот он я! —
Новой жизни и стиля создание!»

И страницу с надеждой я переверну,
Зайдя в двор, где прошло моё детство.
Но цветущей сирени я там не найду,
Очага, что бы дал мне согреться.

Лишь холодный асфальт — чёрствый, как этот мир, —
Серость стен, пустота, отчуждённость.
Отголоском проносится где-то внутри
Смех, как эхо, летит мимо окон.

А на новой странице прочитанной книги
Мост стоит — он как грани черта
Между двух берегов, не оставив мне выбор,
Показал: что ушло — где мечта.

Город, ты — палимпсест, где не стёрты слои.
Каждый угол и камень — есть память.
Я — лишь прошлого тень на страницах твоих.
Может, кто-то прочтёт, что была здесь.