Годы уходят, как дождь сквозь землю.
Я не печалюсь, я так их люблю.
Жизнь прожита не зря, я уверен
В каждом, за что бокал вина с терна.
И пусть не издал в массы, знать, стихи.
Они в жизни моей, мои вехи.
Если кто и вспомнит, их полистав,
Символически руку мою сжав.
И неважно, их в числе незнаных
От неизвестности и незваных.
Нас народов, людей миллионы,
Всех не упомнишь таких-то оных.
Годы уходят, я не пытаюсь,
Если раньше не стал, знать, не каюсь.
Всему — свое, закон не нарушу,
Я, видать, такой, душу как грушу
Не тряси, как, в общем, говорится,
Словно в сне уходит небылица,
На родном, увы, их два у меня.
Не корите, не браните, виня.
Не браните, виня
© Copyright: Борис Коба, 2025
Свидетельство о публикации №125121002222
Свидетельство о публикации №125121002222
Рецензии