Баллада о высшей истине

Жил на земле художник.
Опротивела ему жизнь среди людей - этих лживых, лицемерных созданий, и решил он покончить с собой. Он верил, что смерть убивает ложь и даёт жизнь истине.
Но ангел, нарисованный им на картине, которую он ещё не закончил, внезапно взмахнул крылами и, слетев с холста, сказал:
- Остановись.
Художник хотел ответить, что ничто его уже не остановит, раз он так решил, и... Ангел будто читал его мысли:
- Я и не отговариваю тебя. Не всё ли равно, жизнь или смерть? - сказал он. - Но хотя бы объясни, что привело тебя к такому решению.
- Мне надоела ложь, что царит в этом мире, и лицемерие окружающих, что сопровождает меня с младенческих лет.
- Вовсе не ложь правит этим миром. Не ложь и не правда, а то, что ты захочешь. Стоит только сильно этого пожелать, - сказал ангел и снова воплотился в рисунок.
Художник хотел ему возразить, но, увидев, что выслушать его некому, лишь горестно вздохнул и замолчал. Мысль о самоубийстве уже покинула его, и он вышел на улицу подышать свежим воздухом. Но выйдя во двор, он поразился произошедшей перемене. Из всех домов только его дом сохранил свой прежний вид, вместо других домов стояли какие-то грязные покосившиеся строения, больше похожие на сараи, чем на дома. Их гнилые деревянные стены покрывал мох. Стёкол в окнах не было, но их с успехом заменяла паутина. В таких домах едва ли кто мог жить. Но всё же необходимо было проверить.
Осторожно ступая по грязной заплёванной улице, художник пробрался к дому. Как только он приблизился к нему, дверь внезапно распахнулась и покрытое плесенью чудовище, которое способно создать лишь чьё-то больное воображение, но никак не природа, схватило его за руку и втащило внутрь. Но тут в дом проникли ещё два подобных этому чудовища и завязалась, видимо, из-за добычи, драка.
Как это бывает и у людей, во время драки была забыта причина, по которой её начинали, и, воспользовавшись этим, художник выскочил на улицу. Не теряя времени, он тут же вбежал в свой дом, закрыв на засовы дверь.
Глупость чудовищ была безгранична, но тупостью они не отличались, - не прошло и минуты, как дверь уже сотрясалась от мощных ударов. Менее крепкая дверь уже разлетелась бы в щепки, но ещё немного, и от этой двери тоже ничего не останется.
Художник решил, что в произошедшей перемене может быть виновен только ангел, и тут же бросился в комнату, где был портрет. Он запер за собой дверь и повернулся к портрету.
Но вместо ангела с потртета на него смотрел демон.
- Помоги мне! - взмолился художник, ничему не удивившись. Он был настолько испуган, что на удивления сил уже не осталось.
- Помочь тебе? - усмехнулся демон и сошёл с холста. - А кто хотел знать истину, разве не ты?
- Я не знал, что истина так ужасна.
- Незнание не является оправданием. У тебя есть голова, чтобы думать. А раз тебе нужна была истина...
- Прошу тебя, дай мне забыть о ней. Пусть я буду заблуждаться, но заблуждение приятнее истины.
- Ничем помочь не могу, - ответил демон. - Ты создавал меня в тоске по истине, и всё, что я могу, - это дарить людям истину. Отнимать её у них я не могу.
- Но я не рисовал тебя, я рисовал ангела!
- Это одно и то же. Неужели тебе не ясно это, ведь ты теперь знаешь истину? Но если ты хочешь избавиться от истины, ты должен убить меня - и тогда ты убьёшь истину. А потом ты нарисуешь нового демона - в тоске по лжи, и он вернёт тебе твои заблуждения. Но сперва убей меня.
Художник взял нож и направился к картине, чтобы изрезать её, но внезапно его отшвырнул.
- Я не смогу уничтожить то, что создал сам.
- Людям обычно кажется, что сила в том, чтобы уничтожать созданное другими, но она как раз в том, чтобы суметь уничтожить созданное самим собой.
- Я не верю в то, что уничтожать - значит быть сильным.
- А я не знаю никого, кто постоянно не уничтожал бы что-либо. Даже создавая - уничтожаешь. Собственно, творить и уничтожать - это одно и то же.
- Но уничтожив тебя, я не сумею создать новый рисунок! - в отчаянии крикнул художник, услышав, что чудовища уже проникли в его дом. Скоро они ворвутся и в комнату. - В моём сердце страх, а со страхом в сердце невозможно творить.
- Сам решай, хочешь ли ты знать истину...
- А разве то, что я теперь знаю, - не истинно? - удивился художник странным словам демона.
- Сам решай... - ответил дух и тут же воплотился в рисунок на холсте.
Раздались удары в дверь. Эта дверь не такая крепкая, и очень скоро чудовища проникнут в комнату.
- Да! - закричал художник. - Да, я хочу знать истину!
В то же мгновение удары в дверь прекратились. В комнате ничего не изменилось, но зловещая тишина заставляла думать о новом превращении.
"Надеюсь, всё стало по-прежнему", - подумал художник, но тут же поймал себя на мысли, что вовсе этого не хочет.
Он открыл дверь комнаты. Никого не было, как не было видно и следов каких-либо разрушений. Он вышел в прихожую и убедился, что дверь, ведущая на улицу, была закрыта и к тому же совершенно цела.
Он вышел на улицу. Чудовищ нигде не было видно. Но и как прежде тоже не было.
На месте старых деревянных сараев появились серые, совершенно однотипные дома из камня, похожие на коробки из-под обуви, но ещё скучнее. Они располагались вдоль улицы на одинаковом расстоянии друг от друга, будто стоявшие в строю солдаты. Рядом с ними росло что-то удивительно отвратное на вид, ничуть не похожее на деревья: все они были выстрижены (или выбриты?) в форме шаров и пирамид, стоящих на чёрно-белых столбах, видимо, выполняющих роль стволов, и совершенно не производили впечатления живых растений. Цвет их листьев так же был далёк от натурального. Вдоль улицы, отгораживая её от домов и деревьев, тянулось что-то зелёное и длинное, как забор, прямоугольное по форме. Возможно, это были кусты, но какой идиот вдруг решил, что так они выглядят лучше?
На этот раз люди превратились в деревянные чурбаны на колёсиках, к какждому из которых была привязана собака-поводырь. По дорогам ездили тележки, запряжённые пони, нагруженные такими же чурбанами. Видимо, один из таких чурбанов и изобрёл подобное оболванивание природы.
Художник бросился к картине, чтобы просить демона (или ангела) избавить его от этого кошмара. На картине всё осталось по-прежнему, но место ангела пустовало.
Долгое время художник никак не мог привыкнуть к новому видению мира, и это его беспокоило. Он рисовал и рвал свои творения, не в силах создать нового ангела или демона. Ни один из созданных его не устраивал, ни одна картина не выглядела живой.
Но однажды вдохновение вновь посетило его. И только он взялся за кисть...
- Ну и как тебе живётся в мире, который ты создал? - вдруг услышал художник. Голос принадлежал прекрасной девушке, девушке его мечты. Она занимала то место на холсте, где раньше был нарисован ангел, а затем демон, встреча с которыми оказалась для художника роковой. Но в отличие от них, девушка не стала выходить за рамки портрета. Хотя её изображение, оставаясь на портрете, не стало от этого менее живым.
- Разве этот мир создан мной? - удивился художник её словам, не менее этого обрадовавшись её появлению.
- Конечно, - серебристый смех девушки звучал как оркестр маленьких колокольчиков. - А ты думал, что мной?
Ну, не вами, конечно, - растерялся художник. - Но тут был демон... или ангел...
- Это я и есть. - Видя, что художник не понимает, она пояснила:
- Я создание твоего воображения. Как и весь этот мир. Нет ни правды, ни лжи, есть лишь ты и твоё воображение. Ты художник, а художник значит творец, истинный художник - это бог.
- Но где вы были? Я вовсе не хотел, чтоб вы пропадали.
- Ты должен был осмыслить увиденное. Теперь ты готов к восприятию истины.
 - Но разве там, на улице - не истина?
- Истина. Но ты её не видишь. Для того, чтоб увидеть истину вокруг себя, нужно увидеть её в себе. Тогда всё, что ты будешь видеть и слышать, будет истинным. В том, что окружающие лгут нам, виноваты мы сами. Ведь всё, что мы видим вокруг себя, рождается внутри нас. И если мы когда-нибудь умрём, в этом виноваты будем только мы.
- Значит, если я захочу чтобы моя мечта стала действительностью,так и будет?
- Это не совсем так. Но в основном ты прав.
Возбуждённый художник подбежал к окну и раздвинул шторы. Из окна на него смотрело унылое солнце мира деревянных чурбанов. Ничто не изменилось. Художник с отчаянием посмотрел на девушку на картине.
- Ты должен уничтожить мой портрет, - сказала она.
- Но я не смогу уничтожить то, что люблю.
- Искусство требует жертв. Не сумев уничтожить, ты не сумеешь и создать.
- Я не смогу, - повторил сквозь слёзы художник.
- Тогда прощай, - и изображение девушки исчезло.
Художник, весь в слезах, сам не понимая того, что он делает, взял нож и подошёл к портрету. В глазах у него потемнело и он без сил рухнул на пол. Когда он очнулся, портрет уже был изрезан.
Мир людей появился снова...
Шло время. Возвратившись в мир людей, художник не смог избавиться от ужасных воспоминаний о чудовищах и болванах с собаками. Он так и не смог поверить, что мир, в который он вернулся, мир лжи, пошлости и жестокости - истинный мир, единственно реальный. Но самые невыносимые страдания ему причиняли воспоминания о девушке его мечты, о потерянной любви.
В тоске по утраченному идеалу, в тоске по красоте и неосуществимым желаниям, мысль о которых больно ранила его сердце, он взял кисть и принялся рисовать новую картину - новый портрет той девушки, чей портрет он отказывался уничтожить, не в силах расстаться с нею. Он создавал его не для того, чтоб уничтожить, всё произошедшее с ним в прошлом уже казалось ему не очень-то и реальным и теперь уже невозвратимым. Он создавал его для души, для себя. Побуждало его к этому не желание каких-то знаний о истине или лжи, этой силой была любовь. И когда он закончил свою работу, девушка неожиданно ожила и сошла с полотна.
- Ты вернулась? - обрадовался художник настолько, что даже не заметил, как перешёл на "ты".
- Я обманула тебя, прощаясь с тобою, ведь я не собиралась уходить от тебя навсегда. Но только обманом я могла тебя заставить уничтожить портрет. Убивая ложь, ты создавал новую ложь, а убив правду - создал правду. Взгляни вокруг и ты увидишь, как изменился мир. Истинна лишь последняя правда - так увидь же последнюю правду. Смотри!
Потрясённый художник посмотрел в окно. Улиц не было, как не было и всего остального, присущего городу, потому что не было города. В небесного цвета реке плескались очаровательные русалки, на бескрайних полях, сплошь заросших самыми разнообразными цветами, задорно резвились озорные единороги. В горах, на дороге, что ведёт только в пропасть, сидели загадочные сфинксы, а не менее сказочные грифоны разгадывали их мудрёные загадки. В небе парили фениксы, время от времени эффектно сгорая потрясающим фейерверком огней, а вольные и лёгкие пегасы на лету срывали созревшие плоды с ореховых, шоколадных, обсыпанных драгоценными камнями или конфетами деревьев. По бесконечным дорогам вдаль уходили кентавры и учили легендарных героев основам философии. В этот мир ещё не вторгся беспощадный человек, и поэтому кентавры не уходили отсюда насовсем, как это случилось в мире, называемом недалёкими людьми "реальным", в мире, который покинули герои сказок, мифов и легенд, чтобы возвращаться туда только по ночам, навещая людей во сне, да и то не всех, и всё реже и реже с каждым днём.
Девушка взяла художника за руку и они вышли из дома.
- Отныне ты будешь жить здесь - в мире своей мечты. Ты будешь стражем и защитником этого мира и, как и другие художники, будешь охранять его от вторжения лицемерия и ханжества, пошлостью и жестокости. Отныне ты будешь беречь свою мечту от людей, не видящих сны.