Я памятником стал белеющих по ней костей.
Моё лицо — изъеденный узорчатый хребет.
Мои уста, где некогда горело пламя,
Сомкнулись в склеп, где вечность держит свой совет.
Но это не конец. Я — страж истлевших берегов,
Где время стало инеем на щёках моих пустых.
Я наблюдаю, как из праха прорастают вновь
Цветы-могильщики с корнями, крепкими, как грех.
И проходящие порой замечают в полутьме,
Как тень моя, от солнца вытянувшись вдоль земли,
Не умирает, но становится длинней, темней —
И начинает медленно ползти в их сны, в их петли
Их дневных дум.
Пока они, живущие, спешат,
Я превращаюсь в медленный и неизменный взгляд.
Цветы-могильщики
© Copyright: Алекса Мор, 2025
Свидетельство о публикации №125120908935
Свидетельство о публикации №125120908935
Рецензии
