Ничего на свете лучше нету,
чем в промокшем утреннем лесу
раскурить сухую сигарету
и подсесть к трескучему костру,
и сидеть, мыслишками играя,
слушать шепот потускневших крон,
терпкий дым из лёгких выпуская,
думать, что вся жизнь всего лишь сон.
В этом сне, порою, будто в сказке,
а порой — проснуться б поскорей,
чтобы прекратилась свистопляска
так похожих друг на друга дней.
Ну а может это всё от скуки?
Есть местечко в жизни чудесам?
Точно есть. Протягиваю руки
к пляшущим, как черти, язычкам.
Они лижут расчумазый чайник,
он посвистывает и шипит,
как носатый маленький начальник
негодует и внутри кипит.
Медленно прихлёбываю сладкий,
дымный, горьковатый черный чай.
У меня, пожалуй, всё в порядке.
Эй, начальник, слышишь, не серчай.
Лучше нету ничего, поверьте,
чем в промокшей утренней глуши
гнать к чертям страх неизбежной смерти
верою в бессмертие души.
Ничего на свете лучше нету
© Copyright: Антон Цыба, 2025
Свидетельство о публикации №125120908452
Свидетельство о публикации №125120908452
Рецензии