Пленник Разума

В склепе дней, где тени стали гуще,
Я вдыхаю сплин, как едкий дым.
Мир — лишь остов, призрак вездесущий,
Отраженный зеркалом больным.

В венах стынет яд тоски тягучей,
Наркотический, безвольный бред.
Он разъел мой дух, как червь ползучий,
Оставляя выжженный скелет.

Увяданья смрадный, сладкий запах
Пропитал и мысли, и белье.
Я лежу в его когтистых лапах,
Позабыв и имя, и жилье.

В черепной коробке, как в темнице,
Бьется мысль, испуганная тварь.
Ей не вырваться, не испариться,
Лишь тускнеет медный мой фонарь.

И душа, как шлюха на панели,
Продала последний свой кураж
За стакан мучительной капели,
За минутный, гибельный мираж.

Я ушел в себя, как в склеп безмолвный,
Где гниют обрывки прежних снов.
И над этим саваном надгробным
Не прольется благовестный зов.

Лишь молчанье, липкое, как сажа,
И во рту — распада горький вкус.
Даже Смерть, презрительная стража,
Не спешит принять мой мертвый груз.