Осколки соборов

И сколько текста не пиши, слов не перебирай,
Большая часть сохранится лишь в черновиках.
Моя поэзия точно не на века,
лишь так — наброски из букв разбросанных.

Я точно не дорос ещё до Бродского и Маяковского,
И всё, что я пишу, выходит криво, косо.
И к своим текстам всегда миллион вопросов:
Тут не ложится в ритм, тут отсутствует рифма, тут вообще нет смысла...
Я снова не могу собраться с мыслями,
И все мои стихи — бессмысленны,
Ведь обо всём давным-давно написано.

***

Я – поэт, рождённый в руинах,
На разрыве страниц великих.
Тут всё донельзя примитивно,
моя правда косая, кривая.
Кое-как леплю оригами.

***

Бродский строил Соборы из слов.
Я собираю осколки Соборов.
Снова и снова, снова и снова,
Действую чётко по протоколу.

И все мои стихи уходят в стол,
Да так, что на готове ствол.
И я в любой момент нажму на "Стоп",
Спущу курок – случится волшебство.

Но я не в клубе "27", в нём умерла эпоха.
Пишу для тех, кто здесь, а на потомков похрен.
От современных песен меня тошнит до рвоты,
я попытаюсь вновь вернуть оригинальность в моду.

***

Я – поэт, рождённый в руинах,
на разрыве страниц великих.
Тут всё донельзя примитивно,
моя правда косая, кривая.
Кое-как леплю оригами.

***

Руины собраны, бумага скомкана.
Я отодвинул стул и всё опять засунул в стол.