Ветер, что дул с юга,
Нагретый теплотой пруда,
Растворялся в травах,
Касаясь моего лица.
Над головой кружась,
Вертясь, улетела ввысь,
Собранная ветром,
Пыльца диких цветов.
И, вливаясь воедино
В золотистые облака,
Простерлась по небу
Реками золотой пыли.
Где-то вдалеке,
С другого конца мира,
Прикован её взгляд
К усыпанному пылью небу.
***
© Copyright: Гадель Исмагилов, 2025
Свидетельство о публикации №125120900714
Свидетельство о публикации №125120900714
Рецензии