И пусть смешно, и пусть нелепо,
И пусть не лето на дворе,
Себя не мыслю человеком.
И дело даже не в ядре.
Я ураганна. Я дремуча.
Я перепрыгиваю плоть,
Себя осуществляя тучей,
Систему тешусь расколоть.
Но нет нужды. Но нет причины.
Из нитей состою Вселенной.
Из нитей тех, что знаком «дыры»
В пространстве дней текут победно.
И я сопротивляюсь ветру,
Плыву, обратная течению.
И где же свет? И сколько метров
Мне плыть до пункта назначения?
Я побеждаю? Победила?
Себя саму - нельзя учесть.
Исправит ли меня могила?
А есть ли толк? И смысл? Он есть?
09. 12. 2025.
Раба системы
© Copyright: Ассоль Волё, 2025
Свидетельство о публикации №125120906832
Свидетельство о публикации №125120906832
Рецензии