Палёный воздух режет грудь,
Я так же буду у порога
Искать под пеплом на полу
Останки умершего Бога.
Так столько раз полосовал
Запястья, шею и колени,
Но как и раньше полагал:
Что это всё — синдром потери.
Терялся часто средь аллей
В лучах фонарных улиц,парка.
Не ждал, конечно же, гостей.
Меня отец зовёт обратно.
И тени часто за углом
Накинуть петлю норовили.
Я вновь проснусь под потолком
В отягощённом бурей мире.
Там на качелях детвора
Ещё не знающая горя,
А мне бы только лишь слегка
Глазком увидеть пиксель моря.
Не счастье — топливо, а грусть
Мной движет только раздражение.
Палёный воздух режет грудь.
Принёс бы кто мне утешение.
утешение?
© Copyright: Дима Паршин, 2025
Свидетельство о публикации №125120906731
Свидетельство о публикации №125120906731
Рецензии