Истина в вине

                Счастливые стихов не пишут
                И даже не читают их.

                Михаил Бриф

Устал я истину глаголить,
Что был я молод и активен,
Всё отдавал по доброй воле,
Слыл заводилой в коллективе.

Неутомим, на Сцене кейфовал,
Блаженством дарило участье,
Восторгом жарким обнимал
Я зрителей. И это счастье.

Они, неподкупное мерило
Сути актёрского мастерства,
В них артисты черпают силы,
Кладезь душевного торжества.

Их овации радостью в сердце,
И в воспоминаниях согреют,
От них куда ж нам деться,
И в годы, когда стареют.

Они мне радость дарили,
Улыбками всегда встречали,
Лестные слова лихо говорили,
Аплодисментами часто ласкали.

Я больше благодарности не чаял,
Их мнение как высшая награда.
Но в театре того не замечают,
Чего ещё начальству надо?

Терзает с той поры вопрос,
Комиком ярко любил играть,
Почему же трудно мне жилось,
Кто  ж приказал, меня не пущать?

В чём истина, где бедная зарыта?
In Vino weritas, напомните мне,
Та у меня проблема закрыта,
Все знают, истина в вине.

Теперь мне стало понятно,
Тут причина главная важна,
Хотя это безумно неприятно,
Мне уже ясно, в чём эта вина.

Не ругайте меня за сомнения,
Я  не вижу причины другой,
Вина - моё происхождение,
Для злыдней я был чужой.

9.12.2025 года