Будни фотографа

Кто не видел, как полистирол обсыпает кожи,
тот считает наивно, что все мы, друзья, похожи,
но — у голых людей,
если, скажем, попросишь встать их
из той россыпи — двух одинаковых электростатик
не найдёшь ни за что! На кого-то налипнет туча
этих маленьких шариков — нежно, почти летуче…
На другого же (или другую) — лишь пара крошек,
и…

тогда понимаешь:
ещё один месяц прожит.

Или год. Вот Сурен Айрапетович, вот Марина.
Их тела неприятно лоснятся от вазелина.
…Пальмы — пластик? И ладушки…
Светом вовсю зальём-ка —
отразят волны моря их (ну, пищевая плёнка).

У Марины — почти ничего на холёном теле,
а Сурен весь облеплен… но: "Сами же вы хотели,
чтобы стало понепринуждённей!" —
фотограф, ноя,
утешает… попутно фиксируя основное.

За окном нерешительный щебет каких-то птичек,
воздух тяжек и вязок. И тучи… Нам не достичь их.

К объективу вновь физиономия прикипела,
под софитами — то же: иллюзия, фрики, пена…

Кто не видел, как офисных на календарь снимают,
ничего те не видели!
жизни они не знают! —

а тебе-то, братан, это шоу давно приелось,
но… давай, не тупи, оставайся на острие, лось:

нынче каждый пытается профит себе устроить.
Не устроишь —
дождёшься: отправишься жить в метро ведь!

…Мы похожи, друзья. Пара ножек — и ручек пара.
Всем нам хочется есть (и при этом не что попало).

Потому-то — Сурен и Марина…
И — берегись ты,
если в кадре не выйдут беспечными "серфингисты"!

…Впору жиже сияния глянцем застыть, облив вас…

Не дрожи же, казённый, в неверных руках "олимпус".
…