Заеньке

Как пикирует сокол на тень свою, как на зайца,
так мурлыкаю снова я песнь свою, чтоб казаться
самому же себе… независимей? когерентней?

"Сон о муже-сове не проси себе!"

…Конкурент ей,
этой воображаемой тени, — лишь явный луч, и…
я — её нагоняя —
стремлюсь только стать чуть лучше!!

Я её накрываю, как кисти мазок — салфеткой,

я её заклинаю: "Не кисни!" —

но… глуп совет мой.

Потому что — МОЯ это песня. Тебе — лишь мимо
унесённое ветром… которое неприменимо
к этой маленькой ночи — непознанной мощи! — либо…
это что-то сорочье во мне верещит визгливо,
не даёт осознать: настоящее — вот! без грима!

Так пускай наша труппа хлопочет непримиримо —
я лечу…
и она — впереди: неизменно вровень…

"О жена моя! Вброд перейди все потоки крови —
не к закату, к рассвету плывущие нотным строем:

то ли клюквенный сок,
то ли мантра "мы всех уроем!" —

ряд за рядом…
и мёд будто яд, и бегу от огня я…" —

и…
надежда не ждёт от реальности нагоняя.

2019