Пиитом быть или не быть...

Как тяжек труд пиитом быть в отчизне милой…
Всё хуже знают многие язык родной.
На фоне ситуации такой, весьма унылой,
Уж рифм былых неровен дивный строй…

Рука перо терзает нервно вновь…
Желание писать порой непобедимо,
Но проку мало, ведь теперь любовь
Лишь к Молоху и похоти неистребима…

Что воспевать прекрасные мечты,
Когда так нравы низко пали?
Зачем радеть за сохраненье красоты,
Когда невинность, чистота – в опале???

Тот век, когда мы постигали, млея,
Искусство слова, красоту стиха,
Бродя с любимыми по сказочным аллеям,
Лишь робкий поцелуй – таков был пик греха…



Увы, романтиков былых уж не сыскать.
Вернее, те кто жив из них, изрядно постарели…
Но, как же хочется мне верить в то, что вспять
Вернутся чистые душою менестрели.

Вновь возродится свет в умах и душах,
Родятся Пушкин, Блок, Есенин и Давыдов.
Все люди будут слышать ближнего и слушать,
Не будет войн, разрухи и напастей разных видов…