Разрисована рожа моя, как художник орудует кистью!, жизнь иная теперь не нужна!, растревожена мрачною мыслью. Мимоходом пейзажи в окне не обрадуют ранним посевом, одиноким завою к среде!, хоть и был до пристрастия смелым. Не напиться с колодца воды, не сдержать у ведёрка верёвки, по щекам растекались ручьи, не прошедшие дней подготовки.
Вот и солнце покажется вновь, вроде тучи уплыли над нами, запекается сгустками кровь, мы теперь виноватые сами. Выбирали то место не зря и мечтали быть счастливы вместе!, нас хранила надёжно судьба и сложилось бы!, только лишь, если...
..., среди русских, бескрайних полей!, отыщу я особое место!, где любовь ощущаешь сильней!, о былом никому неизвестно. Завладеет блаженством восторг!, облаками откроется солнце!, поспешил с ними как только мог!, в дом где ты!, у родного оконца...
Курган
© Copyright: Писака Микла, 2025
Свидетельство о публикации №125120900532
Свидетельство о публикации №125120900532
Рецензии