Надежда умирает последней

Надежда пришла ко мне
в тот вечер,
когда в квартире погас свет,
а в телефоне разрядился заряд.
Я сидел у окна,
слушал, как соседи хлопают дверьми,
и думал, что день
можно вычеркнуть без сожаления.

Она появилась тихо —
не светом, не голосом,
а ощущением,
будто кто-то сел рядом
и положил ладонь на стол.

Мы вышли вместе
в холодный подъезд,
где лампочка на пролёте
мерцала, как уставшее сердце.
Надежда шла впереди,
показывая путь,
которого я вроде бы не просил,
но всё равно следовал.

На улице было пусто.
Мороз щипал лицо,
и казалось,
что всё вокруг —
слишком большое
и слишком чужое.
Но она не растерялась:
вела меня к мосту,
где город отражался в реке,
как человек, пытающийся
вспомнить себя.

Мы стояли там долго.
Я спрашивал её:
«Зачем ты пришла?
Что мне теперь делать?»
Она не ответила —
только кивнула на огни
в дальнем окне,
где кто-то готовил ужин
и смеялся с кем-то по телефону.

И тогда я понял:
она не обещает,
не лечит,
не спасает.
Она просто показывает,
где ещё есть жизнь,
к которой можно протянуть руку.

Когда мы вернулись домой,
свет уже включили,
и телефон ожил.
Но главное —
я понял, что история
не закончилась.

Надежда умирает последней.
Но в этот вечер
она не умерла.
Она просто посидела рядом,
дала мне выйти из темноты
и помогла сделать шаг,
который я долго откладывал.