Музей осколочных планов

Конец смог расцарапать душу наждаком.
Ищу в аптеках мира анестетик,
Чтоб погасил он в сердце ледяную боль.
Увы, бессилен в этом даже медик.

Глотаю ложкой чёрную икру тоски,
Ловлю тебя я в каждом скрипе двери.
Смотрю, мечты мои уплыли за буйки.
Прошу, выжги мне память, время, до потери.

Ты всюду, в каждом шаге, в отголосках,
В пустом окне, где тень скользит бегом.
Хочу тебя увидеть на углу газетного киоска,
Об этом я мечтаю частенько и тайком.

Но боль не химия. Ей не нужны рецепты.
Она тиранит разум мой в полночный час.
И потерялась я, нет выхода в концепте,
И не могу прятать свою печаль сейчас.

И время, как бы не просила, все не лечит.
Оно, лишь бережно мне полирует рану
До глянца, и блеска, так старательно калечит,
Превращая жизнь в музей осколочных планов.

И лишь во сне аптека в моем мирозданье
Находит, наконец, рецепт от всей моей боли.
Там в склянке из стекла — не анестетик, только знанье,
Что боль — не враг, а просто форма света в главной роли.

Этот язык давно уже забыла,
В чертогах разума уж сложно отыскать его черты.
Но лишь сейчас к нему себя я приоткрыла,
Устав летать на отголосках вечной мерзлоты