Почерк

Пишу письмо...
Что с почерком случилось?
Не уж-то я писать красиво разучилась?
То широко, то мелко-торопливо.
Текст выглядит небрежно и тоскливо.

Проходят дни, и снова я пишу. 
Другим уже свой почерк нахожу.
То ли рука ведётся за пером?
То ли не так сижу я за столом?

Меняю позу - строчки поровней,
слова и буквы на листке стройней.
То, что написано, читается легко.
Печаль, обиды - где-то далеко.

И настроенье, точно, как весной:
танцуют танец бабочки со мной.
Как будто неба божия роса,
блестят твои любимые глаза...

Я перед сном беру черновики,
что целый день писала от руки,
печатаю и в папочку кладу.
Теперь они, как книжки, на виду...

Но почерка таинственная нить,
умеет что-то важное хранить.
Ты по нему узнаешь, кто я есть,
И по-другому сможешь всё прочесть.

Увидеть даже то, что за душой,
ведь кто-то же рождается левшой?
И интеллекту прав не уступив,
любой Поэт по-своему красив.

09.12.2025